Mariposas Afiladas

"El sonido del tren a punto de arrancar se fundía con el vaho que de tanto frío exhalaba su boca. Llevaba allí un tiempo, un tiempo que le servía para olvidar otros sonidos y otras exhalaciones que no dejaban vaho pero que sí dejaban un rastro inconfundible de placer.

Era de noche y en su cabeza revoloteaban mariposas de atardecer, muy distintas a las mariposas afiladas que ahora sentía en su estómago fundiéndose con el frío y las ganas de comer. No sabía realmente qué hacía allí(aunque más tarde sí encontraría una vaga respuesta llena de nostalgia), mirando pasmado hacia los trenes ruidosos pero llenos de vida. O de vidas. De vidas de gente como él, gente llena de recuerdos, fracasos y lágrimas. Vidas de gente con historias que contar, historias tan tempranas y dolorosas como las que él mismo sentía muy dentro de sí. Historias que se van cuando, sin previo aviso, el tren más mañanero abandona la estación sin nadie que pueda evitarlo.

El caso es que estaba allí, con los ojos entrecerrados y una mirada perdida en las vías, frías y férreas como ciertos corazones escondidos en otro tipo de estaciones más propensas a la insensibilidad. Estaciones con otro tipo de miradas, llenas de placeres de cinco minutos y gestos vacíos de revoloteos de cualquier tipo de mariposas, ni siquiera de aquellas que en aquel momento, él sentía tan afiladas en su interior."